Сегодня какой-то грустный день. писать нельзя по не зависящим от меня обстоятельствам. Кроме того, я впервые в жизни была на поэтическом вечере и поняла, что - в последний! Мне надо видеть на бумаге. И я не смогла соврать человеку, одному из трех, кого я слышала, что его стихи хорошие. Они были ужасны, но он пишет такие всю жизнь. Если б голова не была занята повестью, где выверяется каждое слово, каждый блик, я б выдержала. Происходило дело в кошмарном помещении старого завода: рельсы на бугристом полу коридора, серые толстые двери с засовами как в тюряге, грохот панк-рока на соседней "точке". Стены, покрытые краской невозможных в природе цветов вперемежку с плесенью.
Другие два автора были хороши. Может быть, их мы будем читать и через 20 лет. Но я уже сбежала.
А теперь хочу снова робко признаться в любви Синдзи Такеде . Потому вдруг что это тоже скоро пройдет...
Рысявка, спасибо! это было так в тему, правда! Теперь ты радуйся!